Día Internacional de la Poesía

Nunca he podido escribir poesía. Por más que lo intente siempre me quedo bloqueada en la primera frase. Supongo que no estoy hecha para eso. Ni para cocinar. Ni para hacer las cosas a tiempo. Whatever. Me encantaría, pero no. Mis genes decidieron que ése no iba ser mi camino, aunque a veces me sienta como el típico poeta depresivo-suicida del romanticismo. Sin embargo, a pesar de que soy una escritora inútil, adoro la poesía.

Desde que leí Si el hombre pudiera decir lo que ama de Luis Cernuda, la poesía se ha convertido para mí en algo que es difícil de explicar con palabras. Cada vez que me gusta una me pasa como cuando me gusta un chico. Siento como cositas raras en la tripa y me quedaría toda la vida mirándola.

Mi historia con Cernuda es muy especial. Empezó cuando estaba en 4º de la ESO y tenía que hacer un trabajo sobre algún poeta español. Me comí la cabeza durante varios días hasta que llegó a mis manos;La realidad y el Deseo;. Con mi inocente ignorancia a cuestas empecé a leer las poesías cuyos títulos me llamaban la atención. Luego, me puse a leer su vida y me sentí muy identificada. Yo también estaba enamorada de forma platónica de un chico que era imposible para mí. Donde habite el olvido, No decía palabras, La realidad y el deseo...

Benedetti, Machado, Shakespeare, Salinas, Vallejo, Bécquer. Es cierto que no soy muy culta en este tema. En realidad, no soy muy culta en general (como me gusta la poesía también suelo perrear con intensidad canciones reggetoneras o emocionarme con una pelusa mientras estoy en clase). Pero creo que no hace falta serlo para poder disfrutar un poema. Es suficiente que abras bien los ojos y pienses que se creó en un momento de extrema felicidad/tristeza (para resumir) del autor. Momentos que seguro que has sentido tú pero que ni en mil años podrías expresar de la misma forma.

Menos mal que ellos lo hacen por nosotros. ¡Feliz día de la poesía a todos! :D